diversa realidade

discurso da colação de grau

2009-01-28T23:22:00.001-03:00

Meus caros amigos,
Queria poder reunir o alfabeto numa dança compassada de tantos ritmos quantos fossem necessários à formação das mais belas e singelas palavras capazes de traduzir o que significou esse qüinqüênio, esse período de cinco anos em que nos aventuramos em busca de respostas e em prol da concretização de inúmeros anseios. Iniciamos incertos, imaturos, ingênuos, inseguros.
Chegamos à universidade com um intuito inicial único: aprender direito. E nos deparamos com um mundo novo à nossa frente: novos colegas, novos professores, uma universidade, novas responsabilidades... e artigos e mais artigos, leis e mais leis, códigos e mais códigos; um tanto capaz de desafiar qualquer estudante de exatas em cálculos infindáveis. E lá no início estava o saudoso professor Armando José da Costa Carvalho nos lecionando, sob peculiares sapiência e experiência, a primeira definição de direito: “é o sistema de normas coercitivas que rege o agir social humano, objetivando a Justiça e o Bem Comum”. De início, tais palavras devem ter soado meio que incógnitas para nós, ainda desprovidos da vivência prática que hoje sabemos ser tão essencial ao conhecimento do direito. E das tantas lições sobre o direito que aprendemos durante esses anos, escolhi uma para representar todas as outras, a qual, embora sucinta, é de uma significação brilhante... nas palavras de um outro grande mestre, o professor homenageado Ubiratan de Couto Mauricio: direito é bom senso. E bom senso, meus caros, infelizmente é o que mais falta, é o que há de mais escasso em nosso corpo social. Eu vejo a humanidade clamar por justiça, reivindicar direitos, apontar os erros alheios, exigir solução para os problemas, encher a boca pra dizer que não crê na justiça. Mas de outra banda, eu escuto a justiça, enquanto órgão, poder e valor, suplicar por humanismo, por condutas mais sensatas, por um mundo mais humano. É, mais humano. E nós, meus queridos, somos uma fração do amanhã. E ainda que em pouca soma, não devemos e não podemos abandonar esta luta: a luta por um mundo mais humano, a luta pelo direito, a luta pela própria justiça. Justiça, que coadunada com a verdade, alumia o caminho para a paz. Não foi à toa que escolhemos tal nomenclatura para a nossa turma. E tenho certeza de que além do aprendizado jurídico ao longo desses anos, aprendemos muito sobre a vida, sobre o convívio, sobre o singular que se torna plural em inúmeras situações de cumplicidade, de generosidade, de amizade. A lição que levamos pra casa sem que seja necessário atribuir nota é a que reúne a importância de um sorriso, de um abraço e de uma mão estendida para oferecer auxílio. Chegamos ao fim assim: unidos. E Chegar ao fim e deslumbrar a noção de que estamos apenas no começo é, talvez, a única certeza que nos preenche com virtuosidade nesta etapa da vida. É como o afago terno e brando que consola a dor da despedida e celebra a felicidade da renovação, revestindo-nos de um brio viçoso e essencial à continuidade da estrutura que se ergue em meio aos sonhos e à realidade. Fechar ciclos, meus caros, por mais cotidiano que se afigure, desvela sempre um quê de complexidade, e por isso mesmo é que seremos eternos guerreiros em busca das incríveis descobertas triviais. O pra sempre sempre acaba e como cada estação que passa, as pessoas vêm e vão numa inconstância saudosa. Eu já sinto saudade de vocês! Hoje, um misto de sentimentos se faz erguer por entre os corações, os nossos corações, que mais uma vez se deparam com as lembranças apressadas num ritmo frenético, revestindo a saudade em sépia e se unindo em prol da celebração de mais uma conquista. Somos instinto e razão; coragem e medo travando batalhas; sorriso e lágrimas compartilhando a mesma face; fios de esperança pendendo sob os espectros de outras incertezas que agora desabrocham com bastante intensidade. Decidamos e ajamos ao longo do nosso caminhar com sensatez, com sobriedade, com inteligência. O mundo não necessita apenas de mentes brilhantes e extraordinariamente intelectivas, e sim de gente sábia, que possa ponderar e buscar o equilíbrio em atitudes que sejam condizentes com a condição humana.

Por fim, quero ler um texto que escrevi, no qual reúno alguns conselhos que hoje, aos meus 21 anos de idade, considero essenciais para o nosso cotidiano:
Comece com um sorriso: tudo aquilo que está a sua volta vai se encher de cor, como um arco-íris nos dias de sol e chuva; olhe para si: os seus braços, as suas mãos, os seus dedos, as suas unhas e o restante do seu corpo revestido de pele, carne e osso; sinta-se: o seu instinto humano é voraz, e bastante capaz; imagine-se num filme, faça silêncio, escute em si a trilha sonora: um jazz, um rock, um samba, um bolero, um chiado qualquer de notas que combinem com você; levante-se e dance, mas mexa bem o corpo, crie passos, crie ritmos, crie o seu gingado próprio; agora grite, em alto e bom tom, num volume capaz de se fazer presente em seu íntimo: acorde os seus problemas, faça-os também dançar e rodopiar até se cansarem de existir; vá até a janela, permita-se sentir o oxigênio em seus pulmões; feche os olhos, inspire, expire e cante: a melodia que surgir, a canção guardada numa fita, a mensagem que um dia foi vetada pela censura; declare-se, declame o seu ‘bom dia’ ao dia que se inicia; esqueça o mundo a sua volta: os outros olhos, as outras bocas, os outros ouvidos, os outros narizes; o negócio é com você. As próximas horas serão suas, então escolha a roupa que mais lhe agrada e os sapatos mais confortáveis, se preferir, fique descalço; misture as texturas e as estampas, a combinação é toda sua; desfrute os cheiros: do café, do ovo frito, do pão assado, da manhã se iniciando; olhe pro céu, contemple o azul, ou até mesmo o cinza que se fizer nublado; procure nuvens, encontre desenhos, imagine os pássaros traçando a liberdade no ar. Use e abuse dos verbos: aja; invente a sua realidade, os seus afazeres e os seus compromissos; e lembre-se: há tempo para tudo. Preocupe-se menos, tenha a consciência do seu melhor e assim aja, somente isso. Conte degraus, use as escadas, movimente-se; repare o jardim, as borboletas e as flores coloridas; entre em contato com o verde das plantas, toque-as suavemente e divirta-se com o orvalho matinal. Não crie conceitos, esqueça-se de tudo aquilo que definiu no dia anterior, agora tudo é novo, ignore os seus ‘pré-conceitos’ e inove: atribua vírgulas e ponto-e-vírgulas nas suas frases, extrapole os adjetivos e amplie os substantivos. Viva a tarde com o doce das sobremesas e a despedida do astro-rei; faça um esforço para presenciar esse fantástico acontecimento diário: o pôr-do-sol. Reflita a noite e para a noite, haverá sempre uma lua mudando de formato; conte estrelas, imagine que para cada uma há uma poesia. Construa laços, sejam de pano ou de afeto; dedique-se a exprimir os seus sentimentos logo quando sentidos, não os deixe petrificar e esfriar: eles farão uma imensa diferença no seu humor e ao seu próprio amor. Não se prive do inusitado, não tema as novidades; experimente experimentar; prove a si mesmo que os limites só existem quando se pensa pequeno e quando não se acredita no sentido da vida; seja real. Cultive a sinceridade, fale a verdade: conte segredos ao vento e mentiras a quem quer que seja necessário. Escreva cartas: envie-as a desconhecidos e aos velhos amigos; não permita que as boas lembranças esvaiam-se com os anos, compartilhe pensamentos positivos. Fotografe-se, felicite-se, presenteie-se. Chore, as lágrimas desanuviam os nervos, portanto não as esconda, liberte-as. Siga as tendências atuais: ‘use filtro solar’, ‘distribua abraços grátis’, ‘apaixone-se’, ‘escolha aquilo que o faz feliz’; e, em hipótese alguma, a qualquer momento dos seus dias, não se esqueçam do seguinte: sejam vocês, sejam mais humanos, sejam felizes.

senso comum

2008-12-07T16:35:00.003-03:00

Ouvia, impacientemente, aquele discurso despropósito acerca do romance inteligivelmente contraposto ao nosso deleite. Uma discrepância gritante, ensurdecedora do meu melhor senso de humor. Era a destruição da beleza intricada e cautelosamente construída. O enredo envolvia sentimentos complexos, a saber, o orgulho, o amor e o preconceito; enquanto os comentários constituíam um misto de futilidade e ignorância, um vazio de conteúdo.

Foi um momento de admiração e irritação simultâneas, em que as sensações confundiam-se e embaraçavam-se num nó. Relutei ao máximo repudiar a interferência da minha fiel atenção à estória que apreciava, e consegui. Deixei passar sem que fizesse daquilo uma razão de conflito entre dois pensadores ideologicamente distintos. Respeitei, embora contrariado, a posição alheia de desrespeito ao argucioso enredo que nos estava sendo exposto.

E por ter silenciado ao incômodo reluzente de tal situação é que reflito sobre a diversificada construção humana do raciocínio próprio, e o reflexo conseqüente que há de gerar num âmbito social, assim como sobre as manobras a serem utilizadas a fim de alcançar o equilíbrio do convívio social. É questão abstrusa, humanamente complexa. Por vezes, esses pensamentos dominam-me de uma forma que chegam a contrariar-me.

Impressionante como as visões, por mais banais que sejam os assuntos à vista, são distintas. É uma constante afronta posta como prova de fogo à sobrevivência na selva de pedras recheada de seres de uma só espécie, embora psicologicamente distintos.

Não sei bem se foi um erro, o comentário, mas foi perturbador. Mas ‘salve, salve’ o respeito às percepções alheias; a existência de certas hipocrisias e infortúnios constitui o sistema dos freios e contrapesos humano.

o avesso do princípio

2008-06-30T12:35:00.002-03:00

Sob o acalanto terno do cheiro de infância e da vibração enérgica das cores do afeto, sinto-me em casa novamente: o chão frio e acolhedor convida o ar a uma dança compassada; a estrutura é única, e sempre me deslumbra com seu quê de brio. Tudo parece novo e velho ao mesmo tempo, cada canto com seu encanto, remontando as lembranças de cada época vivida entre presenças e ausências que se completam em si mesmas. Exploro-os com meu tato de saudosista, ansiando pelo encontro com as fotografias engavetadas, com os velhos brinquedos empoeirados, com as marcas dos adesivos descascados do espelho, com a memória que enterrei em cada uma das ímpares estadias casuais. Sem pressa, escrevo algumas linhas e outras apenas imagino, numa inércia viçosa que me alimenta com um silêncio imperioso e eloqüente: redescobrir-se é uma arte.

clichê

2008-06-09T23:15:00.000-03:00

E nada explica o hoje, o ontem e nem o amanhã. Nessa efemeridade do tempo, há tantos momentos nos escapando, em seus significados, mistérios e sentidos. Nesta vida, vive quem sabe ser feliz, alcançando paz em si mesmo, coletando amor com os outros e abraçando o universo que existe ao redor.

sobre um dia

2008-06-06T00:03:00.000-03:00

Somente para não esquecer -

Comece com um sorriso: tudo aquilo que está a sua volta vai se encher de cor, como um arco-íris nos dias de sol e chuva; olhe para si: os seus braços, as suas mãos, os seus dedos, as suas unhas e o restante do seu corpo revestido de pele, carne e osso; sinta-se: o seu instinto humano é voraz, e bastante capaz; imagine-se num filme, faça silêncio, escute em si a trilha sonora: um jazz, um rock’roll, um samba, um bolero, um chiado qualquer de notas que combinem com você; levante-se e dance, mas mexa bem o corpo, crie passos, crie ritmos, crie o seu gingado próprio; agora grite, em alto e bom tom, num volume capaz de se fazer presente em seu íntimo: acorde os seus problemas, faça-os também dançar e rodopiar até se cansarem de existir; vá até a janela, permita-se sentir o oxigênio em seus pulmões; feche os olhos, inspire, expire e cante: a melodia que surgir, a canção guardada numa fita, a mensagem que um dia foi vetada pela censura; declare-se, declame o seu ‘bom dia’ ao dia que se inicia; esqueça o mundo a sua volta: os outros olhos, as outras bocas, os outros ouvidos, os outros narizes; o negócio é com você. As próximas horas serão suas, então escolha a roupa que mais lhe agrada e os sapatos mais confortáveis, se preferir, fique descalço; misture as texturas e as estampas, a combinação é toda sua; desfrute os cheiros: do café, do ovo frito, do pão assado, da manhã se iniciando; olhe pro céu, contemple o azul, ou até mesmo o cinza que se fizer nublado; procure nuvens, encontre desenhos, imagine os pássaros traçando a liberdade no ar. Use e abuse dos verbos: aja; invente a sua realidade, os seus afazeres e os seus compromissos; e lembre-se: há tempo para tudo. Não se desespere, esqueça as horas, tenha em mente apenas aquilo que se há de fazer; não tente fazer o impossível: nunca dá certo; preocupe-se menos, tenha a consciência do seu melhor, somente isso. Conte degraus, use as escadas, movimente-se; repare o jardim, as borboletas e as flores coloridas; entre em contato com o verde das plantas, toque-as suavemente e divirta-se com o orvalho matinal. Não crie conceitos, esqueça-se de tudo aquilo que definiu no dia anterior, agora tudo é novo, ignore os seus ‘pré-conceitos’ e inove: atribua vírgulas e ponto-e-vírgulas nas suas frases, extrapole os adjetivos e amplie os substantivos. Viva a tarde com o doce das sobremesas e a despedida do astro-rei; faça um esforço para presenciar esse fantástico acontecimento diário: o pôr-do-sol. Reflita a noite e à noite, haverá sempre uma lua mudando de formato; conte estrelas, imagine que para cada uma há uma poesia. Construa laços, sejam de pano ou de afeto; dedique-se a exprimir os seus sentimentos logo quando sentidos, não os deixe petrificar e esfriar: eles farão uma imensa diferença no seu humor e ao seu próprio amor. Não se prive do inusitado, não tema as novidades; experimente experimentar; prove a si mesmo que os limites só existem quando se pensa pequeno e quando não se acredita no sentido da vida; seja real. Cultive a sinceridade, fale a verdade: conte segredos ao vento e mentiras a quem quer que seja necessário. Escreva cartas: envie-as a desconhecidos e aos velhos amigos; não permita que as boas lembranças esvaiam-se com os anos, compartilhe pensamentos positivos. Fotografe-se, felicite-se, presenteie-se. Chore, as lágrimas desanuviam os nervos, portanto não as esconda, liberte-as. Siga as tendências atuais: ‘use filtro solar’, ‘distribua abraços grátis’, ‘apaixone-se’, ‘escolha aquilo que lhe faz feliz’; e, em hipótese alguma, a qualquer momento do seu dia, não se esqueça do seguinte: seja você.

outros mais

2008-05-31T00:32:00.000-03:00

É fantasticamente real a felicidade experimentada quando a noite avança os ponteiros do relógio e difunde o seu silêncio através da brisa fria oriunda do mar. O sopro vertiginoso das lembranças sobre as fotografias espalhadas reluz um brilho fosco e suave capaz de aquecer o espaço circundante, ponderando a temperatura insone e vagarosa que toma conta do meu corpo. As folhas de papel sobre a escrivaninha, alheias ao pó e à poeira dos ares, revelam os traços das letras que há poucos minutos reuni em versos simples; delicio-me ao contemplá-las. Olho pros lados, os livros se amontoam em sua sabedoria, ávidos por sentirem a textura dos meus dedos sobre suas ásperas e acolhedoras capas. As brancas paredes já sentem a devastação de sua idade, aclamando uma nova cor. Sinto, então, a solidão desfilar-se em sua formosura ímpar e deslumbrantemente convidativa a uma dança romântica. Inicia-se o espetáculo, as cortinas se abrem e o meu universo se impõe, tão bagunçado em sua organização peculiar, imerso no prazer de se descobrir diariamente sob uma nova ótica. O cenário inspira-me e encoraja-me a ‘deixar a rua me levar’, rabiscando as cenas marcantes e únicas, simplesmente bastantes para desenhar a linha por onde a vida passa.

... e suspiro genuinamente a chegada de novos tempos – os de ontem e os de amanhã.

baldado

2008-05-30T00:37:00.003-03:00

As tentativas de descrição acabam por se frustrar em seus próprios projetos, sem coragem de se erguer concretamente - permanecem em suas abstratas figuras, carcomidas e obstadas pelos receios de sempre. O pensamento trava em si quando se trata de entender as oscilações constantes de humor e de vontades: o vício explicativo, a ansiedade angustiante e o perfeccionismo doentio não enfadam. É como uma constante fase que insiste em se perpetuar impulsivamente. Talvez eu esteja a ponto (e pronto) de jogar pro alto essa tediosa mania de explorar complexamente o meu subjetivismo. Minhas entranhas reclamam braviamente sobre o excesso de entendimento vão, é dor sufocante que me afinca numa escuridão ludicamente lúcida. Demais disso, é inútil desvestir sentimentos, são efêmeros demais para qualquer explicação.

intitulando

2008-05-28T23:28:00.001-03:00

A quente textura, a busca incessante, a falta de ar; as cores fugindo, as palavras se unindo, o frio consumindo; a insônia contente, a viagem irreal, a realidade ao avesso; o sorriso inocente, o olhar de soslaio, a chuva incessante; o amor desvairado, o prefácio inventado, o contexto no texto; o século passado, os contos de outrora, as aventuras de agora; o alfabeto narrado, o adjetivo cansado, o verbo calado; a pedra do mar, as ondas do vento, o sol salutar; a menina cantora, o passado febril, a idade a contar; os bandolins encantados, a dança dos passos, o enredo contado; o artigo indireto, a folha rasgada, o bicho do mato; a fotografia amarela, o branco e o preto, a lembrança feliz; o lápis azul, o céu estrelado, a casa de prata; a alma acordada, o ser racional, a essência sentida. O barco furado, o estilhaço cortante, o dia da sorte. O vício estampado, o nome revisto, o livro escrito.

melindre

2008-05-12T00:40:00.000-03:00

Silêncio imperioso que se desvela em mim; exalta o sentido mágico da solidão e desenha os pensamentos inquietos em palavras abstratas. As formalidades ficam pra depois, após a deliciosa sensação de vida que acompanha a respiração e o palpitar do coração. É excessivamente lúcido o momento de sentir a existência em suas singelas formas - o tempo pára em si, deixa de contar vantagem e se eterniza em sua unicidade peculiar. Sensibilidade que não deixo escapar.

anseio

2008-04-29T21:29:00.001-03:00

Era só a necessidade de saber sentir, taciturnamente, a felicidade em comedidas doses - sem deixar a ansiedade devorar lentamente os sentidos, criando um excêntrico receio de sentir medo; sem se esconder pela vontade de acertar; sem escolher o provável inevitável; sem evitar o mundo real sob o pretexto de paradigmas fantasiosos. Ao trocar os pés pelas mãos, em erros sutis que se descortinam com as verdades, revela-se a sensatez que muito se evita em meio a desvarios sentimentais. É com esse sabor que chega um estranho sofrimento, ávido por desvendar segredos e mistérios tão banais quanto o próprio desejo.

rogo

2008-04-28T00:19:00.000-03:00

As mãos trêmulas e frias, cegas e fugidias, apavoradas pelo medo de não serem reconhecidas pelas mesmas digitais que outrora abrigavam e com as quais lapidavam um universo de pequenos fragmentos coloridos, repousam sobre o papel. Tateando entre as linhas inexistentes no ofício, perdem-se ludibriadas pela solidão que agora paira sobre as diversidades paralelas. São gêmeas emoções que, habituadas com o prazer excêntrico da criação, mascaram suas marcas e esfinges sob a frieza instantânea que se demora por longos períodos de degeneração. Sofrem em demasia, castigadas pela vontade inerte e desvairada que as açoita com toda a voracidade de quem tem fome e sede ao mesmo tempo. Ferramentas inócuas, envelhecendo em seus vazios, lamentando as suas perdas e fustigando-se em suas lembranças. Suplicam, aos gritos, as suas poesias; as mais simples, as de cada dia.

da ausência

2008-04-07T23:58:00.000-03:00

Na cadência dos meus passos, desentranhei suavemente a vontade de crescer e voar por aí, cantarolando os dias e as noites de sonhos, feito pardal em liberdade. Tive tantas vontades que, confesso, não teria sido capaz de exercê-las, acaso possível, a um só tempo. O excesso, por muito me atrair, numa sede voraz de criar o inimaginável em tantas dimensões possivelmente impossíveis, acabou por revelar-me uma infinidade de opções que nem de longe se mostraram suficientes. E por não querer somente a matéria, mas antes o prazer de sentir o calor que brota dos poros quando se sai de casa euforicamente sem rumo, optei por perder-me em meio à realidade. Nesse percalço, os meus dias acharam-se revoltos pelas atividades que, paradoxalmente, contemplaram o atraso, o desleixo e a parcimônia exacerbada em sua execução. É, o meu instinto tem disso - individualismo extremado, culto ao egocentrismo espiritual; o que não passa de filosofia barata, cor sem nome e altruísmo disfarçado. Nessa última primavera, saí pra descansar e esqueci que não estava de férias, o que me fez um bem que só o céu e seu azul poderiam explicar.

súbito

2008-02-27T18:58:00.001-03:00

Com a minha sobriedade habitual, embora com o corpo um tanto febril, contemplo o cair da tarde. Os últimos feixes de luz, já tímidos sob um céu de cinzas nuvens, deixam-se escapar por entre os suntuosos edifícios que habitam a selva de pedras. Uma leve brisa, úmida e abafada, aventura-se sobre minha pele, aliviando o calor que se debulhava em filetes de suor. Umas poucas árvores se fazem evidentes, espelhando o verde enfadado que relutam em sustentar ante os impiedosos artifícios dos gases poluentes que infestam todo o ar. O tempo parece inerte, como se o mundo houvesse silenciado seus algozes tenores advindos dos automóveis e demais artefatos humanos. Uma espécie de letargia, então, acomete-me em devaneios que logo cedem aos pensamentos com máscaras de sonhos. Paraliso-me, deslumbrando as vontades que me preenchem. As dores físicas, dispersando-se sobre os músculos com toda a voracidade que lhes apetece, prognosticam mais uma crise de garganta. A minha faringite crônica, há tempos diagnosticada pelos ofícios medicinais, tem sido a companhia fiel de todos os meses. E muito embora seja ardil e astuta em suas visitas, desfruto-a pelo bom flanco que porporciona – revela-me uma deliciosa solidão que me remete às cores lívidas da essência humana.

plenitude

2008-02-24T23:25:00.000-03:00

Jamais conseguiria expressar por meio das palavras – um sentimento genuíno, distinto, inebriante e indecifrável. Isso não se explica. De uma pureza infantil que percorre a imaginação até chegar ao limiar da realidade, desabrochando uma intensidade madura. É um vão de vários fins, num só canto. É o branco que principia o arco-íris, num céu cor de anil. É a respiração taciturna que se desfaz num sorriso. São as incontáveis estrelas perdidas na imensidão. É o mar, em sua formosura ímpar, arauto da paz. É a essência da ausência que se faz presente quando dela se necessita. É o medo sem receio. É a verdade dos verossímeis dizeres. É o que já tentei entender, mas que agora sei que não carece de entendimento. Basta saber que o amor vai além de qualquer expectativa, e que se consubstancia em diversas formas, as quais a vida se encarrega de desvendar despretensiosamente.

intermitência

2008-02-14T23:08:00.006-03:00

Voltava pra casa. No caminho, observava. A cidade estava inteira, em sua pomposa velocidade; eu, aos cacos. Meu olhar se prendia aos rostos que acompanhava nas calçadas, imaginando o quanto de vida percorrida havia em cada olhar. Meu pensamento já não sabia em qual ponto se encontrava. Rememorei cada palavra, cada olhar, cada abraço. Sentia que ainda estava anestesiado, inebriado com o doce perfume e o frio suor que me escorria pelas costas. Internamente, meu sangue parecia concentrar-se num só eixo, meu coração já não bombeava como de costume. Não sabia quem era, mas era certo de que um pedaço de mim havia se perdido. O vermelho desbotou. Havia findado, enfim. E términos, ou talvez despedidas, me exterminam por quase integralmente. Sobretudo quando se planeja um mar sem fim e de repente a areia nos cobre de realidade. Lutei, muito. Mas fui vencido. Impingido então a dizer adeus. Ostentou-se a tão fadada negação do ‘pra sempre’. Escancarou-se a efemeridade, embora eu teimasse em refutá-la constantemente com minha intensidade. Pausei-me por dois dias, acobertando-me em afazeres cotidianos e dispersando-me com a paz interior. Escolhi o verde, que logo virou amarelo. Hoje, suscetível demais. E as lembranças, as incertezas e os questionamentos oportunizaram-se e visitaram-me ao longo do dia. Amanhã, quem sabe, eu retomo o meu azul.

meu alvorecer

2008-02-10T11:55:00.000-03:00

O dia acordou com ele, o céu azul. Como de costume, afastei a cortina da janela, ainda deitado, e o saudei. Sorri. Borboletas vieram-me colorir. Pássaros verdes cantarolaram o ‘bom dia’. As árvores, imensas e vivas, encheram-me os pulmões de ar, puro. Amanheceu em mim uma primavera, doce como o chocolate que logo desejei. Em singela descrição, é a poesia do meu princípio.

cinzas

2008-02-06T00:05:00.000-03:00

Entre laços coloridos e penteados despenteados, não feios, muito menos desarrumados, os olhares de sinceridade. Um cheiro de gente, um verbo intransitivo e um labirinto encantado. A cultura nas esquinas, nas ladeiras, em pleno alvorecer dos sorrisos do meio da rua. Bandeiras de várias tribos, sem preconceito, sem exclusão, rodopiando entre as luzes coloridas. Rodas de passos, gingados e embalos. Tantos tons, tantos sons. Quatro dias, quatro cantos. E lá se vai meu fevereiro.

assim é

2008-01-30T23:17:00.000-03:00

E mais doloroso é quando a lágrima se prende, ostentando orgulho. Ou medo. O instinto todo se trava, o corpo responde. Furiosamente. Tudo se desfaz, nada mais importa, apenas aquele alvoroço dentro do peito. Não se há para onde ir. O que foi dito machuca; o que dizer não se sabe. Pior é crer na realidade, sentir que o sentimento existe e não consegue sobreviver. Digo, é triste.

absolutamente

2008-01-19T22:14:00.000-03:00

Por ora, audiência para a solidão. Sem muito mais, sem nada menos. Se ele realmente sente, agora está aos embrulhos. O coração. Pulsando reprimido, organicamente, vitalmente. Extravasando sentimentos, glorificando saudade. Quando lembro. Que falta me faz o céu por inteiro, o vento seco com cheiro de mato, a presença úmida da paz. Por estes, estaria em mim. Tão-só em mim.

próprio

2008-01-16T22:53:00.000-03:00

São verdadeiras intermitências. De realidade. Explico-me por horas, enclausurando-me em particularidades que, vez ou outra, me expõem em demasia a mim mesmo. Sinto que ainda encontro-me preso. Às tantas ideologias. Vejo que muitos calos me provocam, ainda que discretamente, de forma dolorosa. Cortejam-me. Repudiam-me. Transformam-se consoante o humor. Ontem mesmo, pus-me a escrever, desabafando como a um diário, ou que seja, semelhantemente ao melhor amigo, quando ao fim da última linha fraquejei, em cinco ou seis sentidos. Foi como ‘escrevo uns versos e depois rasgo’. Mas, repudiar o próprio instinto é comum àqueles que sofrem do mal “perfeccionismo”. E sofro. Bastante. Quando se trata de falar sobre o meu subjetivismo, se é que isso não constitui um pleonasmo, constato o quanto me dói. Andei feito fugitivo, forasteiro em tudo quanto é canto. Está na hora de voltar pra casa. Deslindar os segredos e montar as razões. Espero retornar à labuta.

pueril

2008-01-12T02:03:00.000-03:00

No colo da mãe ela dormia. Um rosto pequeno, bem desenhado, desacordado. Gerou-me um despretensioso sorriso, desses de felicidade.

Só mais tarde eu saberia, era o anjo do meu dia.

imprescindível

2008-01-10T21:51:00.001-03:00

E sabe-se lá como se deixou envolver. Foi o cheiro. Talvez. Era o tal que preenchia até o cheio. Em pensamentos. Lamúrias e questionamentos. E como sofria. À noite. De dia. Lágrimas em demasia. Suspirando esperança numa qualquer positiva resposta. Debruçava-se sobre si, pendendo pros lados. Perdida estava. Vazio, quão áspero é o frio. Desespero. Com ansiedade de distância, apelo, desejo. Pôs-se a escrever. Cartas recheadas de versos. De cor vermelha. Era intenso. Vibravam as sílabas. Tudo. Nada. Tais lágrimas. À espera. Tardia impaciência. Houve gritos. Muito silêncio. Tempo. Tão logo as marcas de agora por outrora. Impotência residual. Fuga. Às ruas, esquinas e botequins. Chamou-a para dançar, a dança da solidão. Fugaz. Arredia. Retornou então ao seu nicho. Sutis lembranças vieram. Mais lágrimas. Recorreu ao diário. Cansaço. Desabafo. Contou os dias. Foram meses. Rasgado o calendário. Viu-se ao chão. Aos prantos. Verde. Cinza. Seca. Amadurecendo. Em seu pranto. Já sem hora. Foi-se o tempo. E agora? Amaria igual sujeito. Amanhã. E depois.

dito

2008-01-07T21:44:00.000-03:00

O mar “é de um azul enverdado”.

E “as cor são bela” até no linguajar popular.

ao novo

2008-01-01T19:30:00.000-03:00

Mais uma aquarela pra eu pintar minhas telas, usando das mais vibrantes e felizes cores que encontrar pela frente. Que seja assim, uma passarela pro ofício de inspiração e criatividade de quem vive respirando vida.

natalício

2007-12-28T00:47:00.000-03:00

Há valores que jamais conseguirei descrever, sobretudo aqueles que envolvem o amor. E embora triste a percepção, o seu brilho nos olhos me deram a certeza de que vale muito estar vivo.

Pela janela, o tempo passa lá fora. Dia e noite intercalam-se num pedaço de céu à deriva. Cinco fios, algumas folhas verdes e os pássaros que chegam sem avisar. O universo se resumiu a um parco espaço de quatro paredes, onde realidade e sonhos já não mais se distinguem. A vida decidiu traçar alguns limites, impondo suas próprias regras. É um jogo difícil. A pele responde bravamente, formando verdadeiras crateras. As articulações se rendem ao ócio. A lucidez já não se encontra em seu devido lugar, cedendo à variação mental. Já não há recordações, os rostos parecem máscaras inéditas e os nomes se recriam aleatoriamente. As dores físicas são muitas, mas ínfimas se comparadas às avassaladoras do coração. Os movimentos são poucos e raros. O silêncio corta a garganta, relutando à desvairada vontade de gritar. O sono vem e vai, sem hora, sem destino. E as lágrimas escorrem pela face, numa sempre dolorosa despedida.

Sessenta e seis anos, foi essa a idade do meu natal.

azulejando

2007-12-09T16:00:00.001-03:00

Imenso em si mesmo, sem tantas delongas em seu alvorecer. Nasceu mais um, com toda a ingenuidade que lhe é peculiar. Um clarão ensurdecedor, tão sincero e transparente, que desanuvia os meus pecados de boêmio. É um prazer indizível, digno de fotografia. Revela-se em sua textura azul – sereno, taciturno e feliz. E é tão belo, o dia.

solilóquio

2007-12-06T23:41:00.001-03:00

Conta-me os teus segredos, também os medos. Quero sentir-me não só. Nesse infinito de coisas inominadas, diga-me dos fantasmas. Nessa escuridão de luzes, explica-me o palpitar incessante. Ajuda-me. Os planos, quais forem, confessa-me. Nesse calor de frios, admita-me que os arrepios assustam. Sussurra, em volume máximo. Risca as paredes da solidão. Experimenta, tenta ou arrisca provar da minha ansiedade.

reiterando

2007-12-03T21:51:00.000-03:00

E não sei de onde vem toda essa inspiração pra felicidade, sei que a sinto diariamente, dentro de um universo de sonhos ávidos por vida. E quero é viver incessantemente nesse afã de emoções instantâneas, sentindo realidade em essência. Enquanto houver cores, serei um eterno apaixonado por esse aroma inebriante do amor.

calmaria

2007-12-01T20:29:00.000-03:00

E lá ia, toda arredia.
Espiava, sorria.
Um verso entoava.
A prosa de cada dia.
E via, revia.
Abençoada que só ela.
Com toda a calma.
Era ela,
Maria.

claridade

2007-11-29T21:19:00.000-03:00

Enquanto aguardava o tempo, vi flores por detrás da janela. Havia vento e movimento. Havia sol. Havia vida. Enquanto a impaciência me corroia, senti-me calmo por aquele instante. De repente, tudo parecia mais nítido, com as cores novamente me envolvendo, com mais ar nos meus pulmões e mais brilho em meus olhos. Bela manhã de gente.

precisa-se

2007-11-28T22:20:00.000-03:00

de um único instante pra respirar e amar.

percepção

2007-11-25T16:30:00.000-03:00

Tenho a liberdade, mas falta-me o espaço. Entre quatro paredes se vive por todo o sempre, isso me repudia a um tanto incontrolável. Uso dos livros, dos filmes e da música; neles eu encontro a perfeição almejada pelo fiel perfeccionista que sou. E me perco. E me sinto. E me vejo, vivo.

saudosismo

2007-11-24T01:11:00.000-03:00

Eu queria de volta o meu all star. Queria o meu percurso diário de casa ao colégio, numa cidadezinha onde se cria gente à moda antiga. Eu lembro da lancheira azul, do uniforme vinho e da ladeira que eu descia e subia todos os dias enquanto andava a caminho de uma longa jornada que estava por principiar. Recordo-me, ainda, dos intervalos entre as aulas, meninos sonhadores, almejando uma vida na capital. Era um mundinho pequeno aquele, mas não deixava de ser o mais confortante lugar existente no universo. Eu chegava em casa guiado pelo cheiro do melhor almoço do mundo, naquela casa em que nunca fazia calor – a temperatura ambiente era apenas feita de felicidade e de amor. Saudade das tardes cheias de bolas de gude e da sagrada coleção de carrinhos. Debruçava-me sobre o tapete colorido da sala, o dia corria sem pressa alguma, eu organizava minha infância numa bagunça que só eu entendia e só a mim importava. Saudade dos pintinhos coloridos, dos dias em que faltava energia em toda a cidade, da praça de tantos acontecimentos. Queria agora estar no meu quarto, com o avião gigante e o trator a óleo sobre a estante, e as minhas fotografias num painel que antes era um quadro.

momentos

2007-11-22T20:03:00.000-03:00

No meio do asfalto havia uma flor. Suas mãos eram brancas e as unhas pintadas de vermelho. O encontro foi pueril, amizade esturrando pelas extremidades. A voz estridente do cântico poético exaltava a cultura regional. O aceno foi gentil e acolhedor. Havia muita gente de ambos os lados. Os olhares eram de uma descrença esperançosa. O calor penetrando os corpos, o suor evadindo. Instantes azuis, líquidos. O feijão, o arroz, a carne e o cotidiano. A paisagem de uma cidade - verde no início, cinza ao final. A memória falhou.

Sempre inspiração.

requerimento

2007-11-19T11:01:00.000-03:00

Caríssimos sentimentos,

Não sei dos seus endereços, das suas fisionomias, muito menos dos seus nomes. Mas é fato que do meu cotidiano participam intensamente. Pois bem, tomando-me a liberdade de lhes escrever, precipito-me a uma indagação há muito inquietante: vocês são amigos ou inimigos da inconstância?

Deparo-me sempre com a presença de ambos, mas não consigo distinguir a relação que há entre vocês. Permanecem sempre a postos, alternando-se durante um único momento e gerando a velha confusão que acaba alterando o humor.

Suplico-lhes não só por uma resposta, mas também por uma atitude de sua parte. Se amigos, entrem num acordo razoável; se inimigos, travem uma batalha final, tratando de vencer de vez essa tal de inconstância que, infelizmente, conheço tão bem.

Agradeço desde já.

construção

2007-11-13T23:01:00.000-03:00

Da ânsia, o devoro
Sem dó, nem piedade
Dignamente
Preencho o espaço
Crio lacunas
Transformo
O branco
No tinto
O papel

gente humana

2007-11-08T21:44:00.000-03:00

Eu gosto de admirar os traços por entre os rostos anônimos das ruas. Descubro gente, atribuo nomes e as destrincho. São como retratos em sépia, abarcando a sensualidade do tempo. Quadros de arte, pintados e desenhados em minúcias. Figuras imaginativas concretas. Os olhos desenhados como o céu, a boca representando a terra. Os cabelos, penteados ou emaranhados, são a expressão real da dança que executam ao andar. As peles, de tantas diversas tonalidades, criam um arsenal de luz. Cada um com sua peculiaridade marcante, abrigando vida. Eu vejo o conjunto dos sonhos, o desejo de ir e de vir. Eu sinto o tremor dos seus corações palpitantes em meio ao calor do sol. São feitos de suor e de sangue, são feitos de cores. Eu sinto o cheiro, é de um aroma afrodisíaco. Eu vejo a bondade e a vontade de felicidade. São de uma beleza única, imperfeita e voraz. São instinto e razão juntos. São coragem e medo travando batalhas. São fios de esperança pendendo sob os espectros de incertezas. São sorrisos e lágrimas compartilhando as mesmas faces. São sentidos frenéticos desempenhando o sentir. São matéria bruta. São de uma essência intangível.

inesperadamente

2007-11-05T21:41:00.000-03:00

De repente, bem mais que de repente, o passado bate à porta. Chega de mansinho, como quem não quer nada. Traz em mãos uma carta recheada de novidades. Fortes novidades. Em sua última frase, a clareza das palavras - "despeça-se de mim, mas não sem dor".

Por hoje, mas só por hoje, eu sou um louco a perguntar: o que é que a vida vai fazer de mim?

às cinco

2007-11-02T11:50:00.000-03:00

Os pássaros cantam o raiar. O céu, em seu alvorecer, de um azul alaranjado, descobre o sol. A claridade emerge, vagarosa, e esquece as luzes da cidade. A brisa, pluma das brumas, de uma forma peculiarmente genuína, traduz o conforto de um nascimento matinal. Sem sonhos. Sem pesadelos. A manhã, taciturnamente, batiza a noite dos insones.

cores

2007-10-31T23:14:00.000-03:00

“O azul é como o vento que bate quando a gente anda de bicicleta, ou como o mar. O marrom é como o cascalho da árvore. O vermelho é como o fogo, ou como o céu ao entardecer.”

As cores são a mais pura percepção que se pode ter com qualquer um dos cinco sentidos.

dias frios

2007-10-29T21:17:00.001-03:00

Adentrou um inverno atípico em meio à primavera.

Tornou-se tudo gélido demais. A distância parece alongar-se em suas extremidades, num deserto solitário e inócuo. Chove. Neva. A pele se embrulha, cria camadas e mais camadas – em vão. Aflora-se uma sensibilidade ainda maior, deixando expostos os instintos, suscetíveis as fraquezas e desprovido o organismo de processo cicatrizante. Os sentidos parecem confundir-se, sem mais distinção de olfato, visão e tato. O corpo padece diante de tantas forças abstratas, sucumbindo ao cansaço mental que perdura por dias a fio. Os planos esvaem-se com o vento abrupto, abandonando os seus preciosos abrigos, e cedem seus lugares aos temores de uma cinza realidade. Os problemas surgem com uma só facilidade e a sensação é de impotência. A fuga se torna sutil, num isolamento inconstante de humores pervertidos que se intercalam por entre as horas. O silêncio dita as regras e os sentimentos já não respondem. Os sorrisos parecem enferrujar. A fragilidade incide, carcomendo as vontades e deixando sem fôlego a respiração. As lágrimas lutam para desanuviar a tempestade, como num esforço de reunião de forças, mas tudo é muito rijo e inerte. É uma guerra travada num ciclo incessante de existência, agora sob o efeito inebriante do frio.

a dois

2007-10-27T22:16:00.000-03:00

Uma dança noturna. O vai-e-vem. Os olhares taciturnos, cegos. O cheiro ardente do desejo. Dois corpos. Frio e calor, sensações. Ofegantes suspiros. As juras. Os receios. Coração acelerado. Instinto. Movimentos bruscos. Tensão. Calmaria. Na escuridão, os passos ritmando o silêncio do amor.

errante

2007-10-24T21:19:00.000-03:00

Ilustrei as benditas, jogando cores entre as vírgulas e os ponto-e-vírgulas. Alguns desenhos deformados na cabeceira e no rodapé. Tudo na tentativa de pôr vida aos desígnios dessas linhas em desânimo.

Há tempos não me responde a inspiração.

imensidão

2007-10-15T23:21:00.000-03:00

E bem pudera voltar a se apaixonar – feito menino crescido, com voz grave e barba arisca –, saltitando o coração por entre os portos, de cada volta do mar. Em pequenos barcos, sem bússola e sem destino, ancorando avidamente em lugares dantes nunca explorados, declamava seu instinto de um destino sem dono, de um amanhã sempre incerto. Sua antiga rotina, da arcaica maneira de sentir, transmudava-se a bravias emoções. Dedicava algumas horas à escrita, vez que, embutidos em garrafinhas, encaminhava os seus versos aos continentes. E num deles, declarou-se à vida: “só não hei de abandonar o velho vício de cotidianamente amar”.

desmemória

2007-10-09T23:43:00.000-03:00

E já não sei o que dizes, nem mesmo o que sentes. Foste e não mais voltaste. Aqui sobrou espaço, ficou vazio e esparso, com muita tinta, poeira e pó. Escrevo-te cartas cheias de versos – alguns te exaltam, outros te ignoram –, mas as envio pra endereços outros. Sumiste há tempos, nem sei o quanto. Um tanto que já não cabe em minhas muitas lembranças.

lírico

2007-10-08T10:08:00.000-03:00

Naquela praça vazia ele vivia.
E fazia do tempo a sua companhia.
Plantava flores durante o dia, à noite poesia.
Ninguém imaginava o que ele sabia.
E o velho mendigo do chapeuzinho de palha jamais diria.

ariano brasileiro suassuna

2007-10-07T13:33:00.001-03:00

E na platéia, “o Ariano virou popstar”.

Com tantos espectadores ávidos por agraciarem o mestre paraibano da literatura nordestino-brasileira, o auditório transferiu-se para a área externa e o chão tornou-se o assento àquela multidão. De repente, o coro ali presente proclamou o velho refrão: “Ariano, cadê você? Eu vim aqui só pra te ver!”.

No auge dos seus 80 anos, Ariano Suassuna esbanjou sua característica simpatia e encantou os presentes com o seu inteligente humor de quem sabe o valor da cultura popular. Usando do seu peculiar improviso, narrou fatos, sob gestos e imitações, dignos das mais vorazes ‘palmadas’. Cantou, dançou e declamou.

Um artista em suas mais variadas formas que, do seu movimento armorial, defende a não resistência ao novo desde que o nosso brasão cultural seja jamais esquecido. Um cabra arretado que a gente sente que é gente de verdade.

Ontem, entre tantos cômicos episódios que contou, o que mais me chamou atenção foi quando o vi falar seriamente do nosso país com o maior orgulho, enaltecendo as riquezas e as tantas qualidades que tem essa nação sem deixar que os tantos defeitos que ela possui as ofuscassem. Senti, então, um misto de felicidade e admiração por aquele cara – tão raro entre tantos – que me fez encher os olhos de lágrimas.

Pra mim, ele jamais será um popstar, mas sim o dramaturgo, romancista e poeta brasileiro que se traduz no “madeira de lei que cupim não rói”. Nele eu vi a figura real de um filho da mãe gentil – dessa nossa pátria, ainda tão pouco amada, chamada Brasil.

sensações

2007-10-06T13:32:00.000-03:00

Esse gosto de cafeína inteirando meu paladar, numa madrugada despedindo-se da noite com o sopro frio do vento, inspira-me aos experimentos salientes e inusitados dos bons e velhos filmes. Oscilando mais que roda gigante em festa de padroeiro nas cidadezinhas do interior, uns pensamentos se confundem com letras minúsculas e calculam valores incalculáveis numa geometria de teoremas indecifráveis. As noites são tão curtas e tão longas, reiniciando relógios e prolongando insônia de sonhos. Nessas horas em que me vejo, singularmente, nesse intercâmbio incessante de ar e de sangue, bombeando um velho coração de pouca idade, escuto o barulho do silêncio noturno e grito aos suspiros. Crio cenários, desmonto estruturas, ergo as mais fascinantes obras físicas e no outro segundo não sei sequer martelar um prego. É um ciclo perfeito de fases que a lua traça sobre a esteira de tantos abrigos da vida. Há certas noites em que o escuro céu nos mostra um horizonte que nem mesmo a luz do sol nos permite enxergar.

É quase dia novamente, o gosto que agora me colore a boca é o da saudade, esse sabor amargo e eterno que jaz em todo o meu sistema vital.

retrato feminino

2007-10-03T12:34:00.000-03:00

Meus anéis e meus colares;
Meus perfumes, minhas fases.
As unhas tão pintadas;
Minhas mãos, as minhas marcas.
As roupas já não cabem;
Os sapatos estão parcos.
Nos espelhos, os rabiscos;
O batom vermelho arcaico.
Essas dores simultâneas;
Dos amores e dos partos.

... e ela suspirava em seus retratos.

- especialmente para Marina Moura, a conterrânea dos retratos.

do hábito

2007-10-02T20:15:00.000-03:00

Minha letra estampa um papel em branco, sob o formato que tem sido nos últimos escritos, sob a cor preta em primazia há algum tempo. E disso eu já não sei o porquê – não importo em saber.

Escrever a fim de saciar a vontade de escrever, ainda que os assuntos não figurem com tanta genialidade, me expõe em defeitos e qualidades desprovidos de ornatos, embora me supra o vício.

Tornou-se condição de calor nos dias de frio; bem como a fome nos momentos de gula. Já não me vejo sem esse cotidiano rabiscado e titulado. Obsessão que me preenche em parágrafos, me articula em pontos e vírgulas e me quantifica nas modalidades adverbiais do muito e do pouco.

É como se palavras não fossem somente palavras – em meus dias, são como vidas transcritas e cheias de sentido. E as procrio aos montes, habitando as fábulas de minha autoria.

invólucro

2007-10-02T18:41:00.000-03:00

Não quis perder e também não ganhar, encobrindo-me sob o velho medo de errar. Querendo sempre esconder as imperfeições perfeitamente sanáveis, utilizei-me dos “e” e das demais conjunções aditivas.

... num gostoso receio de solidão.

correspondência

2007-09-27T23:03:00.000-03:00

Espalhado em fases, divido em tabelas e exacerbadamente metafórico - o mundo continua a me chegar em cartas. Palavras ditas, tão-só repetidas, reiteram o cotidiano. Sem sufocar, sem amargar, é o café da xícara e o feijão do colorido prato de porcelana. Inspiração que chega em grandes navios, em seus portos, em seu seguro porto. Envelopes, admiráveis souvenirs, sob o amarelo-cinza de seus traços. São eles – os presságios, as notícias e, não raramente, os folhetins.

pós-subjetivo

2007-09-26T08:26:00.000-03:00

Ontem me dispus à vida, permitindo que suas mais singelas formas me tomassem conta. Acordei sob a cordialidade do céu, com um tímido sol desejando-me ‘bom dia’. Enchi-me de humor e tive sede. Sede de viver. Saí por aí, sem documento de identificação, querendo não ser um mero cidadão, mas antes um ser humano. Cumprimentei desconhecidos, sorri pras árvores e corri. Corri à beira-mar, em meio aos verdes e vivos coqueiros, enquanto criava versos que jorravam da minha pele junto ao suor. Acabei os esquecendo em maioria, mas o que de fato importa é que eu venero os tempos de subjetividade por saber que logo em seguida esbravejam sólidos fios de felicidade. É como o início de uma primavera, das que o ano não principia.

deliciosamente

2007-09-22T10:46:00.000-03:00

Quando a gente gosta, o gosto é sempre gostoso. Não importa a estação do ano, o dia da semana ou quantos quilômetros de pontes e estradas imponham distância. O sentimento resiste à chuva e ao sol; pode até se enferrujar, mas não perde a verdadeira cor. O coração acelera, a língua trava, os pensamentos se perdem num jardim sem fim. E a gente sonha. Sonha...

pequeno excerto

2007-09-17T20:45:00.000-03:00

Sinto aquele cheiro de gente, alucinante e inspirador, invadindo as entranhas. Alguns verbos intransitivos elucidam minhas frases, sob pilhas de sensatez que entram rapidamente em combustão. Rogo, então, por horas a mais numa ansiedade tênue que paradoxalmente me envolve. Nesses momentos que, felizmente, perderam sua raridade, tenho me perdido para então encontrar-me. Dos resultados, me vejo sorrindo aleatoriamente. Essa vida nos engrandece à medida que nós a valorizamos.

lacuna amorosa

2007-09-14T00:07:00.000-03:00

Eu sinto falta de um amor dos tempos de colégio. Daqueles que a gente começa genuinamente, sem muita maldade, sem muitos receios. Dos que se formam a partir da idéia de um primeiro amor e que se constrói a idéia de toda uma vida juntos. Dos beijos desajeitados que logo tomam a melhor forma, dos abraços pueris que transmitem um conforto do qual se espera ter pra sempre. Do primeiro “eu te amo” ainda que não se saiba o que é amar de verdade. Ah, que falta isso agora me faz! Esse jogo adulto é complexo por demais.

ultrajes

2007-09-11T22:35:00.000-03:00

“Se eu só lhe fizesse o bem, talvez fosse um vício a mais, você me teria desprezo por fim.”

Por isso que eu gosto do Chico, sim o Buarque. Quer síntese mais inteligente das relações amorosas que rolam por aí nos folhetins da vida real?

Há quem me condene pelos vícios a mais, mas não sabem eles que por trás de tantas injúrias escondem-se verdades.
Por falar nisso, perdi a noção das regras, porque dinheiro nunca lhes emprestei, e favores nunca lhes fiz, mas mesmo assim sei que andam por aí falando de mim.

desejo escrito

2007-09-10T22:05:00.000-03:00

Existem os estilos pra diversificar o negócio, cada um com sua fita, com o seu passo, com o seu quadrado perfeito. E cada olhar diferente aprimora os sentidos, seja o tato, seja o olfato, seja ainda o paladar. Mas que diabos de exemplares excessivos, um estilo. Aquela escrita chamou-me atenção – seu penteado alvoroçado, com lantejoulas debruçadas sobre o tecido de seda envolto à nuca, seu vestido de fuxico estampado e a sandália de couro seco cheirando a sertão –. Paixão das fortes, meu senhor. Aquela imagem diante da retina reluzente, sob o enfoque corajoso do amor. Quantos suspiros! “Mas romantismo é retrógrado, estraga logo o encanto inovador”. Caretice ou convenção, seu argumento foi bastante desafiador. E começo logo a rimar, com poesia pífia de quem vive arruinado pelos desígnios do humor. O coração, vala de tantos poemas frustrados, é minha fonte de pudor. Devo deter-me. De suas confissões, descobri meu desejo de escrever vigorosamente em tempo mais-que-perfeito.

dos muitos eus

2007-09-09T21:38:00.000-03:00

Dos tantos normais que sou, do sorriso tímido que se esconde e cede às gargalhadas de felicidade, da beleza dos retratos da vaidade, dos tantos espelhos embaçados, das noites de solidão, dos carinhos infindáveis, das cores inventadas, do vinho tinto e seco, dos vícios alienáveis, dos sonhos sem fim, das ruas de primavera e também de outono, dos cantos poéticos, das palavras incógnitas, dos livros companheiros, dos sambas e milhares de sambas, do céu estrelado, do ser humano amador, do guardanapo rabiscado, do arco-íris desenhado, dos pontos finais afrodisíacos, dos tempos modernos e arcaicos, da liberdade tatuada, dos verbos e advérbios, das canções de outrora, dos escritos pardos, das rosas dos jardins, dos gritos de silêncio, da bondade exacerbada, do amor inventado, dos poemas corriqueiros, do amargo e essencial chocolate, das responsabilidades precoces, dos humores inconstantes, das viagens aos sertões e aos paraísos, das muitas declarações, da sinceridade redundante, dos contos e fábulas, das lembranças documentadas, das distâncias próximas, da coragem de amar, das faltas de intenção, dos paradoxos salutares, da eternidade transfigurada, do palhaço cotidiano, da beleza imaginativa, da sensibilidade anormal, do bom gosto e do gasto, da inspiração momentânea, dos tantos e tantos rumores, do tu, do nós e do vós.

um ponto final para dois pontos

2007-08-27T01:42:00.000-03:00

Cheguei aos vinte. Talvez com a inocência dos dez e com a consciência dos trinta. Rindo o meu riso e derramando meu pranto, sonhando acordado e almejando viver como escritor amador da sensibilidade irreal. Inventei um mundo, cheio de cores, metáforas e diferentes humores; nele me viciei, me recriei e me inventei. Vivendo sob paradoxos, em dois pólos intercalando-se em fases que vêm e vão, assim como os sonhos, numa perfeição peculiar. Tão velho e tão moço ao mesmo tempo, vivendo o presente num futuro que não sei se deveria me pertencer, mas que me eleva a tantos pensamentos outros que não os comuns ao meu tempo. Passado e futuro intricados numa teia complexa que se resume a minha vida e que se traduz no bom gosto pelo gasto. Saí por aí, catando valores por entre aqueles que me despertaram admiração, encontrei relíquias nos bons corações e neles me inspirei para construir meus ideais. Hoje, não me importo de ver a idade em mim, traçando espaços distintos, sem muita correspondência à lógica; mas me importo em ver a vaidade em mim, que, por vezes, tão exagerada que se faz, me ofusca a visão da razão e do bom senso. Costumo achar que sou sempre um esboço em construção, por mais clichê que seja isso dizer, mas que em função do meu exacerbado peferccionismo eu nunca me contente com o que foi feito; querer mais e sempre mais é o meu forte e que, por ironia, talvez seja o meu maior ponto fraco. Predestinado à companhia do acaso, talvez viva os cem anos de solidão, sentindo as sensações dos sentimentos mais indefinidos, inominados e raros.

A poesia corriqueira, as crônicas do dia-a-dia e o cotidiano da escrita imaginativa me embarcam numa aventura emocionante. Pinto, danço, canto e viajo em busca de mim mesmo. Quando me encontro, sinto-me no país de Alice, cheio das lúdicas maravilhas, burlando regras que acabam me impondo no verdadeiro jogo real da vida.

Vinte anos de pura bossa nova, de milhares de sambas, de tantas pausas de mil compassos. Duas décadas de uma vida bem vivida, apreciada em todas as suas arestas. Fui criança, adolescente e agora me torno adulto. E da felicidade pueril que hoje sinto em contemplar o cenário do meu circo com cara de hospício, eu digo: “meus vinte anos de boy, that’s over baby, Freud explica”.

tentação poética

2007-08-20T20:49:00.000-03:00

Num café,

O vento frio convida-me, abruptamente, para um quente chocolate. De logo, reluto em ceder-me aos desígnios prazerosos de tal dádiva. Penso em figuras de linguagem, verbos e rimas. Respiro profundamente, calo-me, isolo-me.
Cinco minutos.
- um chocolate quente, por favor! Do grande!

poucas confissões

2007-08-17T17:23:00.000-03:00

“Não vou dizer que tudo é banalidade, ainda há surpresas, mas eu sempre quero mais.”

Dessas confissões que tenho feito aos meus ouvidos, talvez tenha mencionado o fato de ter acordado e achado tudo indiferente. O quarto é o mesmo, com seus dois pequenos quadros na parede; a paisagem vista da janela nada mudou; o tempo continua frio e os meus pés gelados sentem o chão que sempre me sustenta. Das meias verdades que disse, tenho a impressão de que falei dos dias iguais. Já não lembro qual piada me fez ontem sorrir, ou nem mesmo do motivo das minhas últimas lágrimas num dia de derramar o pranto. A memória já não sabe se vai ou se vem. Acusei-me de inconstante – um certo cético errado por engano, ou tão certo quanto os resultados da tabuada. Não sei se amor ou humor, as palavras confundiram-se e os sentimentos misturaram-se, não sei quem começou e quem ao final chegou. Hoje o dia foi diferente, até escrevi num velho pedaço de guardanapo sobre aquele exagero de vaidade ou de vaidade exagerada, em que a ordem dos fatores não altera o produto, que não permitia sequer um sossego. Agora as portas se fecham, eu sei dizer do que sou capaz e não roubo mais o tempo de ninguém. Perder o vazio é, de fato, empobrecer.

a lavadeira

2007-07-26T18:23:00.001-03:00

Manhã de sol, quando o dia começa a raiar, as contas chegando pra pagar e a vida sambando, dançando sem parar. No rádio de pilha, a música toca; enquanto no tanque, a roupa suja se acumula pra lavar. O sabão de coco e a esponja rasgada se encontram, se misturam e se enroscam até espumar. A água da torneira cai em abundância, rodopiando pelo ar. Uns passos surgem nos pés descalços, é o samba. O sol escaldante extrai o salgado suor de sua pele dourada, que desce escorrendo vagarosamente pelas curvas do seu corpo. A morena canta sua trilha sonora, alegre e sorridente, esfregando a roupa que está em suas mãos encarquilhadas – é o seu cotidiano salutar. Tem três filhos pra criar, o marido a deixou já faz um tempo e o seu barraco na favela, enfeitado que só ela, foi o único lugar que arranjou pra morar. A vida toda foi assim, muito trabalho e muita luta, seus pais a ensinaram que só vence se ralar. Seu dinheiro é pouco, mas dá pra se alimentar; seu cansaço físico é grande, mas não se cansa de trabalhar. Aparentemente é tudo um sofrimento, mas seu ofício é sempre um divertimento – ela dança, canta e sorri; sob o sol, no seu ‘tanque de guerra’, acreditando que a vida tem sempre um motivo de existir e muitos sonhos pra sonhar. Após lavar as inúmeras trouxas de roupa, estende as peças nos varais; finda uma tarefa e a outra ainda está prestes a começar, tem o barraco pra arrumar e os meninos a esperam pro jantar. Esquenta a sopa de poucos legumes, serve a mesa com o esmero de mãe e reúne os filhos para orar. Após o jantar, confere os cadernos escolares das crianças; quer tentar oferecê-los o que seus pais não a puderam proporcionar, sempre os ensinando que não se vence sem estudar. Seu dia parece então terminar, mas ainda reúne forças pra sair de casa, chegar na gafieira e pôr em prática o seu samba, acompanhando a vida, dançando também sem parar.

o pintor

2007-07-25T22:43:00.000-03:00

As cores tímidas e primárias estampadas na imensidão oceânica do branco regular das suas telas ganharam vida, exteriorizaram formas abstratas e caricaturaram os seres que por tanto tempo habitaram sua mente. Observava aquele resultado fantástico das suas obras que há pouco eram anônimas e agora estavam expostas naquele imenso rol de um teatro bem freqüentado, sendo admiradas por estranhos que talvez o tenham inspirado durante os seus longos passeios imaginativos. As lembranças emergiam como a água que jorrava da fonte decorativa da praça visivelmente disposta sob as imensas janelas do salão. E ali, como se a realidade circundante estivesse paralisada, dedicou-se ao seu passado, lembrou-se de como eram as suas tardes cheias de inspiração, das prolongadas e acolhedoras madrugadas e também das manhãs de sol que reluziam vida em seu coração e na sua mente. Seus pincéis, pequenos e grandes, de várias idades, estiveram sempre ao seu lado, fiéis como de fato seus melhores amigos, exibindo suas estonteantes carcaças chamuscadas de tinta e relutando em perder sua inutilidade diante da tarefa prazerosa de se fantasiar, por alguns instantes, das inúmeras cores que construíam os fantásticos cenários e os abandonavam para que as próximas realizassem a mesma empreitada. Seu ateliê, arcabouço de inúmeras invenções imagéticas, guardava os segredos dos momentos de alucinação e inconsciência, sempre como o melhor dos abrigos, enrustido pelo odor peculiar das viscosas substâncias que encobriam as aquarelas, era o seu segundo universo, tão particular quanto as idéias que tinha ao observar a vida em suas nuances. Seu maior fascínio era sair às ruas e deparar-se com os estranhos, tão comuns quanto os outros, vestindo sentimentos e esbanjando frieza, que o faziam embarcar em suas desbravadas aventuras ao longo dos fios sintéticos das telas através das quais seu extinto de bom observador florescia e fazia brotar as imagens. Seu perfeccionismo simétrico era quem o sempre atormentava, insistindo no burilar constante dos seus traços e o persuadindo a não findar sua arte enquanto não sentisse o prazer daqueles que concluem uma luta árdua com saldo positivo. A quantidade de horas diante dos pálidos painéis, ainda sem molduras, não importava, contanto que fosse suficiente para refletir a sua imaginação. A certeza única que tinha era a do propósito de sua vida, qual seja a de recriar o mundo a sua volta do modo que mais o satisfizesse, sem preocupar-se com as molduras que futuramente iriam encurralar sua criação. Foi uma vida de felicidade; recriou o que viu e o que sentiu e agora possui bem diante de si o resultado da evolução das cores revestidas da textura inebriante da imaginação.

o escritor

2007-07-25T00:39:00.000-03:00

Era o que mais admirava em si mesmo, essa capacidade de contornar as dificuldades aparentes, essa habilidade de transformar os problemas em soluções. É como um suprimento da sua própria alma, adequar-se às situações, fazendo da vida um simples lugar pra se habitar. Embora a solidão fosse um de seus maiores inimigos, por vezes, era sua mais perfeita companhia. Apenas ela o entendia da forma como buscava ser compreendido, mas também o condenava a tantos sonhos, a tanto saudosismo. E nada se tornava ruim por muito tempo, essa felicidade que encontrava em seus sorrisos refletidos no espelho o enchia de vida. A luz do sol rejuvenescendo seus planos durante o dia; o céu imenso de tantas estrelas o embarcando numa viagem não proporcionada por qualquer agência de turismo. Seus dias parecem curtos demais, as 24 horas já não cabem na sua rotina diária, esta tão cheia de autenticidade, tão peculiar, tão bela e tão preciosa. E numa dança de palavras, seu cotidiano embalado por trilhas sonoras capazes de emocionar qualquer estereótipo de platéia, seu corpo parece não sentir o efeito da gravidade e traça espaços inimagináveis. Seus olhos refletem um brilho que parece extraído do orvalho das flores que tanto admirou nos jardins por onde plantou as sementes únicas da bondade e do amor. E por mais que previsse seus atos como verdadeiros clichês, por não serem assim tão grandiosos, tem consciência de que há clichês verdadeiros e tão profundos como a sua personalidade, que podem até dizer pouco, mas que de tão intensos viram cor. Esse sujeito, a princípio tímido, guarda uma lenda jamais conhecida, sob codinomes incorretamente pronunciados, que se denomina ‘estrago do gasto’. E sabia que por mais que escrevesse seus sentimentos, ou descrevesse os momentos, os infindáveis sonhos e o seu ponto de vista acerca do mundo, nunca iria encontrar um ponto final para os seus textos; seu fiel espectro de escritor jamais sucumbirá, ainda que uns dias sejam nebulosamente parcos de criatividade, afinal de contas o seu vício de viver é o verdadeiro enredo da sua peça bem tramada, do seu circo, do seu hospício.